Ohne.

Da war es wieder, jenes ungläubige Zögern auf meine Antwort, gefolgt von einem eiskalten, über einen Brillenrand hinweg nachfragenden Blick aus zusammengekniffenen Augen, einem Blick, in dem üblicherweise noch eine Mischung aus Entsetzen, Bedauern, Mitleid, Schuldprojektion und einem überlegenen 'Sieh an, so einer also!' mitspielt. Dabei war die Frage ganz lapidar, ich habe sie schon ein paar Mal amtlich beantwortet, ich kenne sie schon, sie kommt immer an derselben Stelle des Formulars: "Konfession?" — und meine Antwort lautet dann: "Ohne." Ohne, das ist allerdings suspekt, ohne heisst ja gar nichts. Hätte ich geantwortet "Anhänger eines Voodoo-Kultes", hätte man in der zur Verfügung stehenden Abkürzungstabelle sicher ein "V" gefunden und beanstandungslos in das Kästchen auf dem Formular eingetragen, ich wäre ein akzeptiertes Mitglied der Gemeinde geworden. Man hätte noch nach aussen hin Toleranz mir gegenüber demonstrieren können, "Seht her, wir haben sogar einen ..." So aber, ohne? Ohne Konfession ist genauso undenkbar wie ohne Geschlecht. Als ob man sich von der Erbsünde davonstehlen könnte, ohne sein Menschsein aufzugeben. Ohne, das sind zudem die Unerreichbaren, über die man nicht spricht, in deren Köpfen alles Mögliche herumgeistert, nichts Gutes vermutlich ... — So, und jetzt her mit den drei Jungfrauen, die ich üblicherweise zum Frühstück verspeise.